Por tanto tempo rabisquei pensamentos em pedaço de papel, panfleto de propaganda, resto de bloco, de trás pra diante no caderno... sempre à procura de uma costura pra todos esses retalhos. Hoje entendo que meu livro é mesmo assim: um não-livro. E percebo que cada trecho está pronto, ainda que trecho, e concluído porque começa no ar e termina no estalo. Porque trechos, retalhos, reticências, miçangas, miudezas... É disso que sou feita. [E começo a achar que 2+2>4.]
domingo, 22 de agosto de 2010
AO VENTO
Como somos frágeis... Podemos ser trespassados facilmente por uma bala perdida ou uma palavra maldita. Ambas fazem um estrago desproporcional a seu tamanho diminuto. Ambas nos arrancam sangue e lágrimas. Ambas não têm volta.
O projétil sai da cápsula a quase 700km/h. Ranhuras internas no cano da arma fazem a bala girar, diminuindo o atrito como ar e ganhando mais velocidade. Perfura tecidos, pele, carne, vísceras, podendo chegar a fundir-se no técido ósseo. A mesma coisa acontece na alma, quando palavras são atiradas.
2 comentários:
Simplesmente lindo, Amore mio-cárdio!
O projétil sai da cápsula a quase 700km/h. Ranhuras internas no cano da arma fazem a bala girar, diminuindo o atrito como ar e ganhando mais velocidade. Perfura tecidos, pele, carne, vísceras, podendo chegar a fundir-se no técido ósseo. A mesma coisa acontece na alma, quando palavras são atiradas.
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